А я Вам историйку подарю. Когда умер Брежнев, я училась в младших классах английской спецшколы. Ездила уже давно сама, но в тот день за мной в силу исключительности момента приехала мама. Поймала меня и одноклассницу Олю на крыльце, сообщила печальные новости (помнится, я ещё подумала: "И как же, интересно, теперь?") и повела на троллейбус. Одна из остановок была напротив саратовского Дома Книги, где в витрине много лет помещалась инсталляция: 55 бордовых томов Ленина ацтекской пирамидой, а за ними на красной драпировке плакат - фотография, на которой Ильичу раскрасили красным бант на груди. В связи с обстоятельствами на одной из ступеней пирамиды был укреплён потрет уже другого Ильича при всех регалиях, с траурным муаром, как полагается. Одноклассница моя Оля, девушка резвая, подтянулась на поручне возле бокового стекла на задней площадке и возмущённо вопросила на весь троллейбус:
- Это почему это как Ленин - так чёрно-белый, а как Брежнев - так цветной?
Таких лиц у такого количества взрослых людей я с тех пор не видела ни разу.