Из жизни медиков при старом режиме

Уныла была моя работа в травмпункте. Карточки, карточки, гипс, шитье. Переломы, вывихи, ушибы, всё одинаковое, каждый день.

Серьезных случаев единицы, обычно их забирал приемный пункт больницы. Помню одно пулевое проникающее ранение грудной клетки. Парень физиономией точно походил на стрельца, которого ведут на казнь у Сурикова. Такое целеустремленное выражение ненависти. Пока я изучал входное отверстие и звал запропастившегося доктора, мой пациент стал еще более серьезный, быстро схватил свои бебехи и сбежал.

Однажды зимой часов в пять утра в коридоре оказался пожилой мужик с отрубленной, видимо топором, ступней. Это был не наш контингент, мы наложили жгут, примотали остаток ступни к ноге, и я его повез на сидячей каталке (лежачей не было) по улице в приемное. Мужик выставил ногу вперед и торчащей из-под бинтов костью рассекал ночной морозный воздух. Несмотря на увечье, он не казался расстроенным, а наоборот, был философски умиротворен и сам с собою вел тихую беседу. Такой каратаевский тип. То ругал себя, то похваливал. Я толкал каталку сзади и чуть не задохнулся от эманации паров спирта.

Сейчас я подумал – а как он добрался ночью до травмпункта? Никого же не было, кроме него. На одной ноге прискакал? Загадка.( Read more... )